Das ewig ungeduldige Herz ist lĂ€ngst vor jeder BlĂŒte wach

Noch ist kein Blatt am Baum,
Noch keine weiße BlĂŒte hingestellt,
Kein Halm sein Spiel im Wind noch hat.
Gelb, wie ein irdener Krug, liegt jeder Acker in dem Raum.
Die Lerche aber steigt und fÀllt,
Ein kleiner Fink im Schlehdorn geigt,
Und eine Amsel in dem finstern kahlen Baum
Aufschluchzend Zwiesprach mit der Leere hÀlt.
Das ewig ungeduldige Herz ist lĂ€ngst vor jeder BlĂŒte wach,
ErzÀhlt und ruft den Abendnebeln nach,
Und seine Sehnsucht laut der Liebe Nest aus nichts aufbaut.

Max Dauthendey, 1867 – 1918